“Il signore delle anime” di Irène Némirovsky

Leggere i libri di Irène Némirovsky mi lascia sempre stupita. In primis perché mi chiedo quanti ancora ne usciranno da quel baule miracolosamente salvato dalle figlie, ma soprattutto perché continuo a chiedermi come una donna così giovane possa aver scandagliato in modo così approfondito l’animo umano.
In tutti i suoi testi impariamo l’umanità, con le sue grettezze, le sue miserie, le sue luci, in personaggi realmente paradigmatici, che combattono ogni giorno contro la proprio bontà, contro la propria cattiveria, contro la propria vita.

Il protagonista de “Il signore delle anime” (Adelphi, 2011) è un medico, che nasce povero e diseredato in uno de “Gli scali del Levante” (avrebbe dovuto essere il titolo originale), ma che, grazie all’intelligenza e all’astuzia suggeritagli da alcune donne (le donne si salvano sempre troppo poco, Irene, nei tuoi libri...), diviene un famoso medico delle anime. Eppure, nonostante la fama e i soldi, continua ad essere un povero ciarlatano, a inseguire i suoi debiti, a non sentirsi mai arrivato. Eppure continua ad amare Clara, la moglie, che lo appoggia come quando erano giovani e squattrinati, ma che pure tradisce serialmente; continua ad amare il figlio, Daniel, che invece lo disprezza; continua a intrecciare la sua vita a situazione più o meno indecorose. Forse l’amore che ha provato per Sylvie poteva salvarlo, ma con Irene Nemirovsky, generalmente, non c’è salvezza.

Leggere i testi di Irène Némirovsky, morta trentanovenne in campo di concentramento, mi porta sempre a pensare che fosse una sensitiva, che sapesse già, anche quando la sua vita non era ancora minacciata dal nazismo, come sarebbe finita. E questo spiega, da un lato, il cinismo che traspare dai suoi testi sui destini dell’uomo, inteso come singolo individuo. E d’altro canto, nella rassegnazione dell’ineluttabilità, spiegherebbe anche come questi uomini e queste donne così piccoli, così miseri, così vili, lei li racconta, ma non li condanna.
Come sapesse già che non servono giudici, sarà la vita a condannarci, ognuno a suo modo, tutti quanti.