Non so se è veramente una trilogia, Renzo Paris sa spiazzarti a dovere, ma prima di queste poesie, c’erano state le raccolte “Album di famiglia” (Guanda) e “Il fiume bianco” (Elliot).
Belle come La camera da letto di Attilio Bertolucci, biografiche e narrative come “Il Conte di Kevenhüller” di Giorgio Caproni: quelle de “Il mattino di domani” sono poesie colte, che hanno come sotto testo la traduzione di Paris di Guillaume Apollinaire e Tristan Corbière, ma anche poesie del quotidiano, sulla compagna di una vita, Marina, come A Favignana:
“Accanto a una vecchia cava/riattata ad albergo, sotto una piccola pineta c’è un casolare/ dove io e Marina ci siamo imboscati.Con le bici/raggiungiamo Cala Azzurra”.
E poi il cuore abruzzese di chi è nato a Celano e, dopo tanta Roma, si ritrova con la madre incerta se traslocare a Roma o in una casa cantoniera a Pescara.
E le giovanissime donne di Balthus, tra le quali Renzo Paris si diverte a fare il satiro
“Accenna passi di danza/nei corridoi della stazione/una ragazzina simile a quella/ dipinta da Balthus, Si china/ arrovesciando i suoi folti capelli / biondi e mi sbircia con la testa/tra le sue lunghe gambe. Non paga/riprova più e più volte il gesto / finché sua madre non se ne avvede,
si avvicina e mi chiede un indirizzo./La ragazzina scoppia in un ridere/e poi si volta per vedere se la seguo”.
L’innocenza dell’eros non consumato, anche se in qualche poesia c’è proprio la parola Lolita; l’usura del tempo, le cose che cambiano; Renzo Paris si diverte a parlare anche di Facebook, di SMS, senza desiderare tempi antichi. Il poeta deve essere modernissimo e Paris lo è.
Poi le copie di altre poesie, “Temo, Temo le donne di poche parole”, frase presa da Emily Dickinson e poi ripetuta.
Scanditi secondo l’ordine delle stagioni, i componimenti iniziano con la primavera, come una sonata di Vivaldi. Sono poesie liete, ariose, attraversate solo in pochi punti dalla paura di morire, in altri dalla paura di vivere.
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