«Grandi Ustionati» di Paolo Nori, edito da Einaudi nel 2001, è scandito da un tic esistenziale a cui ci si affeziona presto, nonostante il senso di fastidio che ogni tic comporta.
Un tic che scandisce l’aritmia dei tempi di una provincia anonima, in cui puoi vincere la monotonia delle cose solo bruciando, nella quale puoi comprendere appieno il nonsense “carnascialesco” che ti circonda solo trasfigurandoti con un’ustione. E un’ustione, come un tic, di fastidio ne genera parecchio. Un fastidio che non riescono ad alleviare amici di giorno, né fantasmi di notte.
Un fastidio mortale, ma che diventa la misura della vita stessa. A volte sono proprio le condizioni più difficili quelle a spingerci a tirar fuori tutta la nostra forza.
E la forza di «Grandi Ustionati» è proprio questa: la scrittura come reazione, come risposta, come sfida ad una sorte ingiusta, decisamente troppo magra rispetto alle grasse aspettative di ognuno. Una risposta tanto più pungente quanto apparentemente innocente e spontanea, sgrammaticata e delirante, che porta in maniera altrettanto facile a tenere il ritmo sincopato di una scrittura che viaggia senza fronzoli sulle vie di una provincia che è sempre uguale a se stessa, senza esser mai veramente se stessa.
Paolo Nori conosce bene questa provincia perché si lascia attraversare da lei senza opporre resistenza e la attraversa scivolando sul suo asfalto silenzioso con la sua bicicletta. Senza destare attenzione, la osserva da un punto di vista privilegiato: da dentro. E da lì la restituisce a noi per come è, per come non l’abbiamo mai vista, o più onestamente per come non l’abbiamo mai voluta vedere. Senza clamore.
E leggere, una volta di più, non rimane un esercizio degli occhi, ma diventa una molla per la mente.
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