L’identità è un’ossessione nella misura in cui ci sfugge. Quando Jean-Marc scambia una sconosciuta di spalle per la sua amata Chantal, o quando Chantal riconosce di avere in sé due volti; quando Jean-Marc smette di voler bene al suo amico F. e quando Chantal dimentica il suo bambino morto; quando Jean-Marc vede che Chantal è invecchiata e quando Chantal si accorge che gli uomini non si voltano più a guardarla; questi e tantissimi altri sono gli eventi che ci instillano nel cervello il dubbio che l’identità non esista, che sia il frutto di mille fraintendimenti, che cambi nel tempo senza che sopravviva nessun granitico Io (forse è questo il motivo per cui tutto il romanzo, pur svolgendosi su un’unica linea temporale, è scritto con i verbi sia al presente che al passato).
Quest’identità fuggevole si rincorre ad ogni pagina e diventa l’epopea degli uomini e delle donne di oggi che, per quanto non possano sfuggire alla tecnologia, alle telecamere e alla burocrazia, non trovano più né se stessi né l’altro, tanto che alla fine preferiscono liquefarsi nel magma del conformismo piuttosto di non essere nessuno.
Quale giudice ha mai stabilito che il conformismo è un male e l’anticonformismo un bene? Conformarsi non vuol dire forse avvicinarsi agli altri? E cos’altro è il conformismo se non l’ampio spazio comune verso cui tutti convergono, e in cui la vita è più intensa, più fervida che altrove?
Questo è un libro incentrato sulle assenze, sull’incapacità del corpo di identificare l’Io, sulla scomparsa dell’amicizia e dell’amore come conseguenza dell’indebolimento dell’identità (o forse è vero il contrario?). E’ costellato di domande fondamentali, è un grande, gigantesco, infinito incubo.
Alla fine ci si sveglia: l’incubo è finito, ma le paure che ha suscitato fanno fatica a dissolversi al lume della lampada. La soluzione al dilemma dell’identità non c’è. O forse è solo suggerita tra le righe. Oppure, forse, tutto è semplicemente, e per sempre, un grande malinteso.
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