“Il giorno dei morti” di Maurizio De Giovanni

“Quando l’alba tirò fuori dalla notte e dalla pioggia i contorni delle cose, se qualcuno fosse passato avrebbe visto il cane e il bambino ai piedi dello scalone monumentale che portava a Capodimonte”

"Il giorno dei morti. L’autunno del commissario Ricciardi" è il capitolo autunnale e conclusivo del "ciclo delle stagioni" nelle indagini del commissario Ricciardi.

È l’episodio in cui più il commissario si trova a fare i conti con se stesso. Sarà, forse, per il giorno in cui la verità viene a galla: il giorno dei morti, appunto, quando i vivi si ricordano e s’avvicinano a chi non c’è più; tutti sono Ricciardi il 2 novembre. Forse, sarà perché in questo romanzo, così legato alla morte fin dal titolo, il “dono” di Ricciardi tace; il commissario si vede costretto a comunicare con i vivi (più e meno umani), cosa che non gli riesce facilissima. Ultima ipotesi, non è mai ben chiaro se il giorno dei morti sia occasione di gioia agrodolce, sospesa tra ricordi e parenti, o dolorosa malinconia. Così Ricciardi si ritrova sospeso tra la vellutata tentazione di Livia Lucani, vedova Vezzi, e la delicata dedizione di Enrica.

A fare da grandiosa e sgangherata scenografia alla vicenda è Napoli, città di invisibili e disperati. È la storia di un’infanzia perduta, di un amore tragico.
L’intreccio è potente, perfetto. Due personaggi vivono la storia: un vivo che vede i morti, Ricciardi, un morto che nel ricordo strazia i vivi, Tetè. Le loro voci si chiamano, si cercano tra le parole del libro; le loro vite s’intrecciano fino al finale sconvolgente. Tutto il resto è silenzio.

Fidatevi, è una lettura bellissima. Per noi lettori è un pugno allo stomaco. Per me, tra i libri di De Giovanni è stato il romanzo delle lacrime, ma è così ben scritto da risultare un piacere per la lettrice che c’è in me.
C’è una frase del libro che mi perseguita:

"Amore, amore mio, che peccato".

Ho capito perché: è un endecasillabo. Per noi italiani "il verso del cuore".