Yasha ha quarant’anni, una moglie, due amanti e fa la corte a una terza donna, senza escludere, un giorno, di iniziare una relazione anche con la figlia di quest’ultima.
Yasha fa l’illusionista e il saltimbanco: gli piace inventare sempre nuove attrazioni, anche rischiose, pur di ottenere gli applausi del pubblico.
Yasha è ebreo ma ha abbandonato la sua religione: irride rabbini e praticanti, non mangia più kasher, ha dimenticato la promessa fatta al padre in punto di morte di restare sempre ebreo. Eppure, nonostante l’aspetto sicuro che sfoggia ad ogni smargiassata, è tormentato da domande sul senso della vita e sulla genesi del mondo: l’esistenza o meno di Dio è un dubbio che lo assilla tra una dissolutezza e l’altra.
Ormai sul punto di scappare in Italia con Emilia e sua figlia, di convertirsi al cristianesimo e di compiere un furto sfruttando la sua abilità con le serrature, si accorge del baratro in cui è caduto e decide di trascorrere il resto della sua vita rinchiuso in una piccola cella a pregare e far penitenza vicino a casa.
La scrittura di Singer è lineare come un racconto biblico e i tormenti di Yasha sono, nell’alternarsi di dubbi e boria, esemplificazioni della debolezza umana. Sempre pulitissimo, anche mentre narra le peggiori nefandezze, Singer ci accompagna nella mente del mago di Lublino che, anche se con gradazioni diverse, può essere quella di ognuno di noi.
«Era un intrico di personalità... religioso ed eretico, buono e cattivo, falso e sincero. Poteva amare molte donne contemporaneamente. Eccolo, ad esempio, pronto a rinunciare alla sua religione, eppure... quando trovava una pagina strappata di qualche libro sacro, la raccattava sempre e se la portava alle labbra.»
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