Chi non conosce Flannery O’Connor? Straordinaria scrittrice, è stata una delle più geniali della letteratura americana del Novecento.
La lettura dei suoi libri può essere un’esperienza davvero sconvolgente, ma è nella dimensione del racconto che raggiunge vette insuperate, racconti così perfidi, così crudeli: così disperati.
Personaggi tagliati dalla nuda lama di luce dell’acuto sguardo dell’autrice, che non ha compassione, non ha debolezze, ma osserva seria e attenta il multiforme dispiegarsi delle ragioni di vita.
Uno stile affascinante e scabro, dialoghi perfetti, gridati, a volte solo immaginati, nel fluire dell’elegante prosa, sempre aderente allo spirito, come fosse una seconda livida pelle.
Nei tre racconti che compongono il testo indicato, pubblicati intorno alla fine degli anni ’50, i protagonisti sono esemplari tipici delle zone rurali del profondo Sud dell’America, ancora imbevuti di pregiudizi razziali, spaccati in anima da una religiosità rigida come una spada, incapaci di rendersi conto di essere anche loro stati scartati dalla vita, perché non idonei alle esigenze moderne, refrattari ai cambiamenti di mentalità, incapaci di allontanarsi dai loro luminosi anni passati.
Non c’è futuro per i suoi protagonisti: vecchi macilenti eppure fieri e rigidi, che si trascinano su gambe ormai inservibili, macinando maledizioni contro una vita che non li riguarda più, chiusi in condomini spersonalizzati di grandi città, abbandonati al senso di colpa dei figli.
Non c’è lieto fine, nei racconti di quest’autrice, perché la vita che racconta presenta aspetti così stravaganti e inconsueti da rasentare spesso il ridicolo, ed improvvise deviazioni e scoppi di violenza e spesso di follia: gratuita, inspiegabile, inutile.
Una lettura cruda e magari urtante, ma che maestria nel racconto, che capacità meravigliosa di trovare il centro vero di ogni persona e in poche parole metterlo a nudo, scoperto e dolorante.
Lascia il tuo commento