Recensione
“Raccontare – come ha scritto Claudio Magris a proposito della narrativa di Javier Marías – deforma e altera i fatti, li crea e insieme li nega. Lo scrittore e il lettore sono anche delle spie.” Ne Gli innamoramenti le spie si moltiplicano, e la dimensione voyeuristica, già presente nei romanzi precedenti, contagia poco a poco anche il lettore. La spia per eccellenza è la narratrice, Maria, prima voce femminile nella produzione dello spagnolo, che innesca la vicenda proprio osservando ogni mattina, in un bar di Madrid, i gesti di una coppia affiatata. Un giorno l’uomo, Desvern, e la moglie Luisa non si presentano al caffè: un fatto di sangue ha spezzato quell’amore, ma per caso ha permesso che ne nascesse un altro, tra Maria e Javier Dìaz-Varela, il migliore amico di Desvern. La protagonista, tuttavia, scopre una verità orribile: anche Javier è la spia silenziosa nella vita di una donna, aspetta un via libera per dichiararsi ed è pronto a tutto per conquistarla (curioso che le due spie si chiamino “Javier” e “Maria”). Questi gli eventi, molto semplici, eppure ogni dettaglio ha un’intensità straordinaria: tutti i movimenti e i pensieri richiedono di essere scrutati da vicino. Perché se a un primo sguardo i contorni delle cose risultano nitidi, perfetti, soffermandosi più a lungo la verità si stinge. Attraverso una lente di ingrandimento incandescente, fatta di argomentazioni e domande che ognuno dei personaggi rivolge a se stesso, l’universo narrato si disintegra; il passato si trasforma di continuo. Marías è un maestro dell’artificio letterario – periodare sinuoso, ragionamenti che si annodano fino alle estreme conseguenze psicologico-filosofiche –, che usa per sezionare il mondo e giungere a una sola conclusione: nessun sentimento è puro, tanto meno l’amore. Non stupisce, quindi, che uno dei temi cardine del libro sia il mescolarsi di verità e menzogna. E se la verità, anziché liberarci, ci facesse schiavi? In effetti Maria, innamorata, è obbligata suo malgrado a conoscere la “versione” di Javier, che la mette di fronte a un male feroce, capace di autogiustificarsi in virtù del sentimento, sedicente nobile, che l’ha generato. Si tratta proprio dell’innamoramento, diverso dall’amore, e per lui significa “provare una vera debolezza per qualcuno, o che costui la produca in noi, (…) che ci impedisca di essere oggettivi e ci disarmi in eterno.” Si potrebbe definire dunque come una forma subdola di complicità, che esige un’adesione totale dell’innamorato, senza riguardi per gli scrupoli morali. Assomiglia, in qualche modo, alla complicità che l’autore chiede al lettore del suo romanzo, quasi per costringerci ad ammettere che, se tale sentimento è nato – come sostiene Javier – prima in letteratura che nella realtà, ora è il lettore in carne e ossa, vittima di questo libro magnetico, che ne subirà le terribili conseguenze.
recensione di "www.bookdetector.com"
