Volevo stare un po' da sola per pensare, così ho raggiunto Benedetto in quella caserma sperduta nel bresciano e mi sono seduta accanto a lui in biblioteca; gli ho tenuto compagnia per tutto il tempo trascorso in quella sua prigionia forzata e con lui ho deciso di non concedermi pause, permessi, per non turbare oltremodo la nostra solitudine. Dallo scaffale della libreria Benedetto si è lasciato sedurre da "I Malavoglia" di Giovanni Verga, mentre io mi sono fiondata sicura su "Gli anni belli" di Marco Proietti Mancini, perché lì dentro sapevo già chi e cosa avrei ritrovato. Mi sono quindi tolta gli occhiali, ho temperato la mia matita, ho messo in tasca un fazzoletto di stoffa di mio padre (gesti che ormai faccio istintivamente e inconsciamente, ogni qualvolta prendo tra le mani i suoi romanzi) e sono entrata nel libro senza nemmeno togliermi le scarpe, perché tanto li c'è casa mia, c'è la mia vita, c'è mio padre che mi aspetta, ci sono i miei ricordi, la mia famiglia, il mio paese con le sue tradizioni. E infatti mi sono subito ritrovata a cavalcioni sulle spalle di papà (avrò avuto si e no 5, 6 anni), durante una delle tante serate trascorse alla sagra del paese. Eravamo in mezzo alla folla mentre si consumava il rito della pesatura del maiale, che veniva assegnato come premio a chi ne indovina i chili e gli etti. La gente si radunava attorno alla bestiola per assicurasi che l'operazione di pesatura rispettasse le procedure e fino quando non veniva ufficialmente dichiarato il suo peso continuavano a scommettere. Papà, che nella sua vita ha sempre parlato poco ma osservato molto, lo azzeccava quasi sempre tant'è che tutti, nei giorni antecedenti all'assegnazione, tentavano inutilmente un timido approccio per strappargli qualche impressione. Ma lui, come Bittuccio, sapeva quando era ora di parlare e quando era il caso di tacere, "che le parole a volte sono sassi che si tengono dentro, e allora prima di tirarseli fuori e scaricali sugli altri bisogna pesarli e pensarci, sceglierli con cura. Anche per evitare che, invece di alleggerirci il cuore, quel che diciamo ce lo renda ancora più pesante...".
Dentro a questo romanzo ho ritrovato le feste in famiglia nei giorni di vendemmia, l'odore dell'uva fragola del vigneto di mio nonno, le scampagnate con papà sul Montello alla ricerca di castagne, la polenta sulla spianatoia di nonna, e tutte quelle tradizioni che si trasmettono da padre in figlio e che ti aiutano a mantenerne viva la loro presenza, anche quando non ci sono più. E poi ho ritrovato l'amore, quello fatto di baci rubati, di attese che sembrano interminabili, e di tutti quei "Ti amo" non detti, perché per parlare a volte bastano quattro occhi; insomma, quella vita anonima che qualcuno pensa non meriti di essere raccontata, ma che per me invece è tutto.
E poi c'è la scrittura dell'autore: morbida e setosa come l'impasto della polenta di Subiaco; dolce, sincera, inebriante come il vino buono di Bittuccio; corposa e calda come la frittata di Antonia.
"Io non mi dimentico, sei sempre con me"...
Gli anni belli, Marco Proietti Mancini
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