E’ un amore senza nome il nucleo vivo del romanzo di Sandra Petrignani “Dolorose considerazioni del cuore”. Lutto elaborato la perdita del potere del sesso perché l’amore non si è mai concretizzato nella certezza dell’essere. E’ passato violento e torbido, passionale e fluido, è scivolato tra mani rimaste bambine e incapaci a trattenere, perché nessuno ha davvero mai voluto trattenere la bambina che quelle mani offriva timida e difesa. Al lettore il compito di srotolare una matassa a più capi per scoprire che ogni capo rimanda all’altro e che tutti quei fili sono spezzati per un’involontaria volontà di rimanere progetto inconcluso.
Trentasei mesi di distanza di Tina, riconoscibile protagonista, dalla sua amica Vittoria – distante in lei e da lei a partire dal nome – non valgono a ricostruire, dal caldo di un letto che non riesce a ricordare quello algido della madre o quello tenero del padre, la trama di una sola esistenza.
Vittoria non è e non appare amica, è solo pretesto, motore di una storia che abbraccia, con continue intermittenze del cuore, mezzo secolo di vita, narrata a brandelli, divorata con rabbia, vomitata su mattonelle che la madre-figlia pretende di mantenere lucide per una sua interiore insoddisfatta ansia di lindore.
Tina è bambina, adolescente e donna sull’onda di un rapporto d’amore inconcluso, con una memoria in fuga e che pure pretende di fissare tarsie nitide in quelli che chiama incipit o abbozzi di futuri romanzi e che sono solo dolorose considerazioni della mente.
Una mente che, con comprensibile scandalo, batte forte quasi fosse un cuore e del cuore ha i palpiti e gli improvvisi rossori. Tina non trova se stessa, se non attraversando, a piedi nudi e occhi ben serrati, quella lama lucida che è la sua vita. Borderline si definisce, ma è solo su quel crinale tagliente che riesce a sopravvivere.
Incontenibile ansia d’amore che non definisce nessuno dei tre amori importanti e consacrati e si fa calice aspro per l’unico amore “vissuto” perché, ancora una volta, inconcluso.
Dilavata fotografia del passato il padre/madre, coppia di scintillante bellezza/giovinezza, ipocritamente insieme per non turbare Tina bambina; nell’oggi del romanzo, anziani, involontari carcerieri l’uno dell’altra e di Tina donna, costretta al ruolo invertito e al malcelato desiderio di non essere lei, prima della vita, a strappare quell’immagine.
Psicanalisi, amori e duplicati d’amore, parenti distanti, vita e morte, bisogno di fermarla la giostra impazzita della mente che corre corre corre, tutto per arrivare in tempo a riavvolgere l’unico nastro necessario: O mein papa… storpia nel solito imposto inglese Connie Francis, ma il padre sorride, ricorda. Forse capisce, forse anche la madre finalmente comprende…Tina lo crede o lo spera.
Ma rimane Vittoria - specchio deformato di sé, l’amica ritrovata dopo mille giorni, davanti alla citazione di un bicchiere d’assenzio di un qualunque bar di quella Roma porto sepolto della madre bambina - rimane solo l’inutile Vittoria a cercare di ricucire lo strappo in una stoffa troppo leggera per sopportare la puntura di un pur finissimo ago.
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Quando il cuore non declina amore
E’ un amore senza nome il nucleo vivo del romanzo di Sandra Petrignani “Dolorose considerazioni del cuore”. Lutto elaborato la perdita del potere del sesso perché l’amore non si è mai concretizzato nella certezza dell’essere. E’ passato violento e torbido, passionale e fluido, è scivolato tra mani rimaste bambine e incapaci a trattenere, perché nessuno ha davvero mai voluto trattenere la bambina che quelle mani offriva timida e difesa. Al lettore il compito di srotolare una matassa a più capi per scoprire che ogni capo rimanda all’altro e che tutti quei fili sono spezzati per un’involontaria volontà di rimanere progetto inconcluso.Trentasei mesi di distanza di Tina, riconoscibile protagonista, dalla sua amica Vittoria – distante in lei e da lei a partire dal nome – non valgono a ricostruire, dal caldo di un letto che non riesce a ricordare quello algido della madre o quello tenero del padre, la trama di una sola esistenza.Vittoria non è e non appare amica, è solo pretesto, motore di una storia che abbraccia, con continue intermittenze del cuore, mezzo secolo di vita, narrata a brandelli, divorata con rabbia, vomitata su mattonelle che la madre-figlia pretende di mantenere lucide per una sua interiore insoddisfatta ansia di lindore.Tina è bambina, adolescente e donna sull’onda di un rapporto d’amore inconcluso, con una memoria in fuga e che pure pretende di fissare tarsie nitide in quelli che chiama incipit o abbozzi di futuri romanzi e che sono solo dolorose considerazioni della mente.Una mente che, con comprensibile scandalo, batte forte quasi fosse un cuore e del cuore ha i palpiti e gli improvvisi rossori. Tina non trova se stessa, se non attraversando, a piedi nudi e occhi ben serrati, quella lama lucida che è la sua vita. Borderline si definisce, ma è solo su quel crinale tagliente che riesce a sopravvivere.Incontenibile ansia d’amore che non definisce nessuno dei tre amori importanti e consacrati e si fa calice aspro per l’unico amore “vissuto” perché, ancora una volta, inconcluso.Dilavata fotografia del passato il padre/madre, coppia di scintillante bellezza/giovinezza, ipocritamente insieme per non turbare Tina bambina; nell’oggi del romanzo, anziani, involontari carcerieri l’uno dell’altra e di Tina donna, costretta al ruolo invertito e al malcelato desiderio di non essere lei, prima della vita, a strappare quell’immagine.Psicanalisi, amori e duplicati d’amore, parenti distanti, vita e morte, bisogno di fermarla la giostra impazzita della mente che corre corre corre, tutto per arrivare in tempo a riavvolgere l’unico nastro necessario: O mein papa… storpia nel solito imposto inglese Connie Francis, ma il padre sorride, ricorda. Forse capisce, forse anche la madre finalmente comprende…Tina lo crede o lo spera.Ma rimane Vittoria - specchio deformato di sé, l’amica ritrovata dopo mille giorni, davanti alla citazione di un bicchiere d’assenzio di un qualunque bar di quella Roma porto sepolto della madre bambina - rimane solo l’inutile Vittoria a cercare di ricucire lo strappo in una stoffa troppo leggera per sopportare la puntura di un pur finissimo ago.
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Recensito in Italia il 8 giugno 2016
E’ un amore senza nome il nucleo vivo del romanzo di Sandra Petrignani “Dolorose considerazioni del cuore”. Lutto elaborato la perdita del potere del sesso perché l’amore non si è mai concretizzato nella certezza dell’essere. E’ passato violento e torbido, passionale e fluido, è scivolato tra mani rimaste bambine e incapaci a trattenere, perché nessuno ha davvero mai voluto trattenere la bambina che quelle mani offriva timida e difesa. Al lettore il compito di srotolare una matassa a più capi per scoprire che ogni capo rimanda all’altro e che tutti quei fili sono spezzati per un’involontaria volontà di rimanere progetto inconcluso.
Trentasei mesi di distanza di Tina, riconoscibile protagonista, dalla sua amica Vittoria – distante in lei e da lei a partire dal nome – non valgono a ricostruire, dal caldo di un letto che non riesce a ricordare quello algido della madre o quello tenero del padre, la trama di una sola esistenza.
Vittoria non è e non appare amica, è solo pretesto, motore di una storia che abbraccia, con continue intermittenze del cuore, mezzo secolo di vita, narrata a brandelli, divorata con rabbia, vomitata su mattonelle che la madre-figlia pretende di mantenere lucide per una sua interiore insoddisfatta ansia di lindore.
Tina è bambina, adolescente e donna sull’onda di un rapporto d’amore inconcluso, con una memoria in fuga e che pure pretende di fissare tarsie nitide in quelli che chiama incipit o abbozzi di futuri romanzi e che sono solo dolorose considerazioni della mente.
Una mente che, con comprensibile scandalo, batte forte quasi fosse un cuore e del cuore ha i palpiti e gli improvvisi rossori. Tina non trova se stessa, se non attraversando, a piedi nudi e occhi ben serrati, quella lama lucida che è la sua vita. Borderline si definisce, ma è solo su quel crinale tagliente che riesce a sopravvivere.
Incontenibile ansia d’amore che non definisce nessuno dei tre amori importanti e consacrati e si fa calice aspro per l’unico amore “vissuto” perché, ancora una volta, inconcluso.
Dilavata fotografia del passato il padre/madre, coppia di scintillante bellezza/giovinezza, ipocritamente insieme per non turbare Tina bambina; nell’oggi del romanzo, anziani, involontari carcerieri l’uno dell’altra e di Tina donna, costretta al ruolo invertito e al malcelato desiderio di non essere lei, prima della vita, a strappare quell’immagine.
Psicanalisi, amori e duplicati d’amore, parenti distanti, vita e morte, bisogno di fermarla la giostra impazzita della mente che corre corre corre, tutto per arrivare in tempo a riavvolgere l’unico nastro necessario: O mein papa… storpia nel solito imposto inglese Connie Francis, ma il padre sorride, ricorda. Forse capisce, forse anche la madre finalmente comprende…Tina lo crede o lo spera.
Ma rimane Vittoria - specchio deformato di sé, l’amica ritrovata dopo mille giorni, davanti alla citazione di un bicchiere d’assenzio di un qualunque bar di quella Roma porto sepolto della madre bambina - rimane solo l’inutile Vittoria a cercare di ricucire lo strappo in una stoffa troppo leggera per sopportare la puntura di un pur finissimo ago.
Trentasei mesi di distanza di Tina, riconoscibile protagonista, dalla sua amica Vittoria – distante in lei e da lei a partire dal nome – non valgono a ricostruire, dal caldo di un letto che non riesce a ricordare quello algido della madre o quello tenero del padre, la trama di una sola esistenza.
Vittoria non è e non appare amica, è solo pretesto, motore di una storia che abbraccia, con continue intermittenze del cuore, mezzo secolo di vita, narrata a brandelli, divorata con rabbia, vomitata su mattonelle che la madre-figlia pretende di mantenere lucide per una sua interiore insoddisfatta ansia di lindore.
Tina è bambina, adolescente e donna sull’onda di un rapporto d’amore inconcluso, con una memoria in fuga e che pure pretende di fissare tarsie nitide in quelli che chiama incipit o abbozzi di futuri romanzi e che sono solo dolorose considerazioni della mente.
Una mente che, con comprensibile scandalo, batte forte quasi fosse un cuore e del cuore ha i palpiti e gli improvvisi rossori. Tina non trova se stessa, se non attraversando, a piedi nudi e occhi ben serrati, quella lama lucida che è la sua vita. Borderline si definisce, ma è solo su quel crinale tagliente che riesce a sopravvivere.
Incontenibile ansia d’amore che non definisce nessuno dei tre amori importanti e consacrati e si fa calice aspro per l’unico amore “vissuto” perché, ancora una volta, inconcluso.
Dilavata fotografia del passato il padre/madre, coppia di scintillante bellezza/giovinezza, ipocritamente insieme per non turbare Tina bambina; nell’oggi del romanzo, anziani, involontari carcerieri l’uno dell’altra e di Tina donna, costretta al ruolo invertito e al malcelato desiderio di non essere lei, prima della vita, a strappare quell’immagine.
Psicanalisi, amori e duplicati d’amore, parenti distanti, vita e morte, bisogno di fermarla la giostra impazzita della mente che corre corre corre, tutto per arrivare in tempo a riavvolgere l’unico nastro necessario: O mein papa… storpia nel solito imposto inglese Connie Francis, ma il padre sorride, ricorda. Forse capisce, forse anche la madre finalmente comprende…Tina lo crede o lo spera.
Ma rimane Vittoria - specchio deformato di sé, l’amica ritrovata dopo mille giorni, davanti alla citazione di un bicchiere d’assenzio di un qualunque bar di quella Roma porto sepolto della madre bambina - rimane solo l’inutile Vittoria a cercare di ricucire lo strappo in una stoffa troppo leggera per sopportare la puntura di un pur finissimo ago.
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