Non dovrebbe acquistare questo diario chi non ama l'arte contemporanea e chi non capisce come la sofferenza possa passare sul piano dell'espressività: non è un diario fatto di racconti piani e meditati o una cronaca gossip, ma un grido a tinte forti, un pianto dirotto in forme, un messaggio scritto sulle mura di una prigione quando la cella è sé stessi, la malattia, le ferite subite.
Il libro si fa testimonianza di una sofferenza fisica e le sua pagine sono pelle e carne viva, il colore trapassa da una pagina all'altra, non ha cornici, macchia e pervade, il risultato è un abbassamento di tutte le convenzioni consolidate del ruolo o del corpo dell'Artista (che per abitudine si trova più in alto, in uno stadio contemplativo, e parla di altro, diverte o svia, fa i soldi e viene consumato senza nessuna memoria).
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