Dopodomani è il 7 agosto e negli USA qualcuno forse ricorderà un’impresa epica, compiuta nel 1974 da un acrobata, Philippe Petit, che proprio la mattina del 7 agosto camminò lungo un cavo teso fra le torri del World Trade Center. Alle sette e quarantasette, centinaia di persone rimasero col naso per aria a fissare quel folletto vestito di nero, incerte su cosa augurarsi: che l’acrobata portasse a compimento la sua mirabolante impresa oppure, cinicamente, che cadesse giù e, segnando in modo macabro la giornata, potesse passare alla storia come il più folle dei folli.
“Il dilemma dello spettatore: non volevano certo starsene lì a perdere tempo per niente, a guardare un cretino sull'orlo del precipizio fra le torri, ma non volevano neppure perdersi l’attimo in cui sarebbe scivolato, o lo avrebbero arrestato, o si sarebbe tuffato a braccia spiegate.”
Legate, quasi intrappolate da quel filo - un cavo d’acciaio in realtà, che chissà come s’era fatto a tendere fra le due torri - le vite di molte persone si intrecciano, in una quotidianità solo di poco modificata: “Intorno ai curiosi, la città produceva i soliti rumori quotidiani. Clacson. Camion della nettezza urbana. Fischi dei traghetti. Rombo della metropolitana. L’autobus della M22 accostò al marciapiede, frenò, sospirò centrando una buca. L’incarto di un cioccolatino svolazzò fino a urtare la colonnina di un idrante. Porte di taxi sbattevano. Mulinelli di ciarpame si azzuffavano nei recessi bui dei vicoli. Scarpe da tennis si bloccavano nei luoghi a loro più congeniali. La pelle delle ventiquattrore strusciava contro le gambe dei calzoni. Punte di ombrelli tintinnavano sul selciato. Porte girevoli spingevano in strada stralci di conversazioni.”
Fra le molte persone che quel giorno vivevano ignare la loro più o meno felice esistenza, John A. Corrigan, un “un folle di Dio” con qualcosa di francescano che esercita il suo amore per il prossimo attraverso un gruppo prostitute cocainomani ed eroinomani del Bronks, suo fratello Ciaran, “poeta mancato” appena arrivato da Dublino (“A Dublino mi ero cullato nell'illusione di avere dentro di me poesie in attesa di essere scritte. Come vecchi panni appesi fuori ad asciugare. Tutti a Dublino erano poeti, forse anche i bombaroli che ci avevano allietato con i loro sollazzi pomeridiani.”) costretto a riciclarsi “in uno di quei bar irlandesi che tanto lo terrorizzavano”, un gruppo di donne accomunate dall'aver perso i loro figli in Vietnam, e che insieme cercano di elaborare il proprio dolore: Claire, “Alta, snella, capelli corvini, un’unica ciocca grigia sulla tempia”, una donna dei quartieri alti di Park Avenue, la nera Gloria, discendente di schiavi, che di figli ne ha persi tre e affronta con consapevolezza non solo il suo lutto personale ma anche le battaglie per i diritti civili. C’è la prostituta Tillie, nonna a trentasei anni. E poi c’è un gruppo di hacker (ante litteram) e i graffitari dei tunnel della metropolitana. Il marito di Claire, il giudice Soderberg che ogni giorno deve dipanare la matassa della microcriminalità (“Non c’era nefandezza in città che non passasse attraverso lo scandaglio fognario di Soderberg”) e che si ritroverà suo malgrado anche a doversi esprimere sullo spericolato funambolo.
Un intreccio sapiente, una narrazione lieve, scritta con garbo e umanità, l’orrore della guerra in Vietnam mischiato a droga, violenza e prostituzione dei bassifondi di New York, sullo sfondo del Watergate e delle vicende di Nixon. Tante voci narranti, tante vite vorticanti in un equilibrismo a mezz'aria: la traversata sul cavo tra le Torri si fa così motivo unificante della narrazione non solo rispetto agli eventi che accadono in contemporanea in quella giornata ma anche in senso metaforico e simbolico…storie di persone spasmodicamente aggrappate alla vita che scorre e gira come il mondo. Let the great world spin, era peraltro il titolo originale, un verso della poesia Locksley Hall di Lord Tennyson.
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