Recensione
Maurensig Un surreale viaggio in Costa Azzurra, una storia «trafugata», la vita che imita la letteratura Nell’abisso con gli amanti
Quaranta Bruno, Tuttolibri - La Stampa
Due scrittori, due coppie di mezza età, due caratteri tipografici, due eguali finali di partita... Sul filo del doppio, offrendosi all’«iridescente vertigine della vita dei sogni», così nabokoviana, il suo Nabokov, sta, fedelmente sta, Paolo Maurensig. Ieri come oggi esibendo una scrittura meditativa, ghiacciata, radente: dal longseller d’esordio, La variante di Lüneburg, ai freschi di stampa Amanti fiamminghi, un viaggio verso il precipizio che nulla concede al caso pur essendo spalancato all’azzardo. Paolo Maurensig è da sempre, e se possibile via via perfezionandosi, uno scrittore «amorale», la commedia umana come una scacchiera, dove inesorabilmente, ferocemente, si procede eliminando, scartando, abbattendo. Forse la passione che mostra, nella vita e sulla pagina, per re e regine, alfieri e pedoni, torri e cavalli è l’eco di una verità ancestrale, negli Amanti ulteriormente definita e interpretata: «... qualora le circostanze lo costringano, ogni uomo può arrivare al punto di sopprimere un proprio simile...». Il Narratore e Jacopo, amici di lungo corso, con le rispettive, cartavetrate mogli, architettano una vacanza in Catalogna, al mare, ma si areneranno in Costa Azzurra, nell’«artistica» Saint- Paul-de-Vence. Un luogo intonato alla storia, che scorre, o meglio, lievita, intorno agli innamorati del fiammingo Bruegel, non più di una citazione nel «Trionfo della morte», su di loro, a incombere, il patibolo - l’eterna, mai vinta sfida di sottrarre l’amore alla morte. Gli amanti fiamminghi è il romanzo che l’antiquario Jacopo cova dall’adolescenza, e felicemente, parrebbe. La prova che il Narratore, «di una certa notorietà», ma creativamente in riserva, teme: «Una fitta invidia mi trafigge. Sta scrivendo. E’ come se scoprissi che siamo imparentati da una lontana consanguineità incestuosa. L’inchiostro non è forse un liquido corporale, non meno dello sperma e del sangue?». Durante una passeggiata sulle Gorges du Loup, che si rivelerà letale per Jacopo, il Narratore trafugherà il misterioso manoscritto o, forse, ne entrerà in possesso grazie a una complice regia. «Chi ama frequentare i grandi musei - ecco l’incipit, in corsivo, come il resto della fabula - avrà avuto modo a volte di notare, tra i visitatori, qualcuno intento a copiare i dipinti dei maestri del passato. Chi lo fa per studio, chi per diletto...». Copiare, riprodurre, spugneggiare, mimetizzarsi... Sono gli «esercizi» del trasformista Paolo Maurensig. Come non ricordare Gesualdo Bufalino? «... io penso (...) che si debba, se l'universo è una metastasi folle, un po' fingere di mimarla, un po' cercarvi un ordine che c’inganni e ci salvi. Questo mi pare il compito civico e umanitario dello scrittore: farsi copista e insieme legislatore del caos, guardiano della legge e insieme turbatore della quiete...». Il collaboratore di una casa editrice raggiunge un villaggio provenzale dove contratterà i diritti di riproduzione di un pittore olandese naturalizzato francese, un surrealista minore, poco importa se esistito (l’omaggio alla finzione è qui smisurato, una dichiarazione di poetica, la vita che o imita la letteratura o non è, l’inverosomiglianza della vita). Il destino che lo attende, fra le variazioni erotiche del «Trionfo» bruegeliano, è la scapigliata, fascinosamente dissennata Armande, con cui giocare all’amore, entrambi, il gioco e l’amore, vie che conducono «all’esaltazione dell’onnipotenza per poi precipitarci nell’abisso più profondo». Perché l’amore - rammenta Maurensig - «è un reato». Da sempre. Dall’Eden a Paolo e Francesca, da Romeo e Giulietta a Abelardo ed Eloisa...
