Recensione
All’inizio del 2013, nel pieno della crisi economica e della campagna elettorale probabilmente più significativa dell’ultimo ventennio, Adelphi ristampa Verso la Certosa di Carlo Emilio Gadda. Una selezione di prose giornalistiche apparse singolarmente durante l’altro ventennio, poi rimaneggiate in due differenti libri: Le meraviglie d’Italia del 1939 e in Gli anni del 1943; e solo nel 1961 raccolte in un unico volume, con l’aggiunta di cinque articoli degli anni Cinquanta (e una prefazione in forma di dedica al mecenate Raffaele Mattioli, che nel ’57 aveva istituito il Premio Editori – mai più messo in palio in séguito – per risarcire Gadda della mancata assegnazione del Marzotto). Tutt’altro che oziosi, i riferimenti alle date – attinti all’impeccabile apparato critico curato da Liliana Orlando, impreziosito anche da alcuni documenti inediti – indicano possibili strade di interpretazione. Si pensi al caso di “Carabattole a Porta Ludovica”, uscito per la prima volta su «Panorama» il 27 marzo del 1940. Appena qualche giorno prima Mussolini e Hitler si erano incontrati al passo del Brennero per rinnovare la loro alleanza, eppure a muovere la penna di Gadda ci pensa la Fiera di Sinigallia, un mercatino dell’usato dove poter vendere e comprare «ciabatte: e scarpe sfatte ed appiattite da un marasma, come battaglioni di scarafaggi ottuagenari: e gavette, e viti d’ogni calibro, candelieri di zinco-lega, bomboniere, nel bric-à-brac un cane da caccia di bronzo che “punta” contro le grattugie». Viene in mente eBay: ma questo solo perché, come dice Benjamin in Angelus Novus, l’uomo «non possiede, forse, alcuna funzione superiore che non sia condizionata in modo decisivo dalla facoltà mimetica», la sua capacità di produrre somiglianze: «un resto rudimentale dell’obbligo un tempo schiacciante di assimilarsi e condursi in conformità». Così come, per la stessa ragione, spunta tra le righe lo spettro dei giudici di Masterchef quando si legge – ma questa volta in un pezzo del 1959 – la ricetta del risotto alla milanese che «non deve essere scotto, ohibò, no! solo un po’ più che al dente sul piatto: il chicco intriso ed enfiato de’ suddetti succhi, ma chicco individuo, non appiccicato ai compagni, non ammollato in una melma, in una bagna che riuscirebbe spiacevole. Del parmigiano grattugiato è appena ammesso, dai buoni risottai; è una cordializzazione della sobrietà e dell’eleganza milanesi». E qui, però, a mano a mano che le pagine procedono, l’istinto all’analogia pedestre si affievolisce fino a scomparire del tutto, a un certo punto, travolto dalla furia delle parole scatenata da Gadda, che avvolge e sovrasta il lettore come le acque descritte nel loro “Viaggio” in un altro testo antologizzato. E tutto insieme il risotto, e le carabattole, e le infinite – meravigliose – variazioni di stile (dal grottesco all’elegiaco) che compongono il libro acquisiscono un valore politico pieno. La bellezza – «abbandono e fiducia nella parola», avrebbe detto Gesualdo Bufalino – contrapposta alla volgarità, alle spinte omologanti, a ogni violenza del tempo; senza la necessità di temi, di personaggi, o di storie. Il corrispettivo letterario, per certi versi, di quello che per alcuni è il “cinema puro”, solo immagini e musica; senza il bisogno dei dialoghi. Ora, certo, non si tratta di stabilire che cosa sia meglio o più giusto in modo esclusivo: non è necessario, per esempio, rinunciare a un Pratolini o a un Cassola per godersi questo Gadda; così come certi film possono essere ricordati anche solo per un dialogo o la potenza di una battuta. Si tratta di riscoprire in queste pagine il gusto e la complessità della parola, talmente bella da permettersi il lusso, volendo, di non significare. E di sentirsi a casa, un secondo dopo, nella giaculatoria che apre “Le tre rose di Collemaggio”: «Lasciatemi sostare nel mio sogno e nella mia devozione, se pure urgano il tempo e le cose».
recensione di "www.bookdetector.com"
