Esistono casi tipo quello di BE Ellis in cui questa intima fusione fra autore e testo, ai nostri giorni rappresenta nient'altro che il disperato bisogno che abbiamo di demistificare lo scrittore e di sbarazzarci di ogni pretesa di quest'ultimo ad esercitare qualunque pretesa di proprietà del testo: inconsciamente, l'unica platea di lettori contemporaneamente militanti, non vuole altro che consultare un catalogo di post e tweet, la definitiva metamorfosi della letteratura invisibile, egoica e privata.
Invece sarà irritante per i decostruzionisti, ma i personaggi di questo romanzo hanno senso solo in rapporto alle illusioni mitiche o mistiche che riescono ad evocare, nel perimetro variabilmente circoscritto della propria vicenda letteraria.
Lo stile di BE Ellis sembra esaurire ogni possibilità di tecnica narrativa concepibile nella descrizione del catalogo di fine secolo, anticipando temi che sembrano minacciosamente affacciarsi sulla scena del contemporaneo perimetro cognitivo sottovuoto spinto: la fotocopia ansiosa di una copertina, violenza più simbolica che funzionale, un futuro che sembra sempre più tirare a se un epoca di definitive disillusioni.
Si giunge forse tardivamente alla consapevolezza che tutto sommato solo la tecnica narrativa possa costituire il reale tema del romanzo. Si tratta chiaramente anche in questo caso di un opera troppo interiorizzata e nel caso di Glamorama, manca collegialmente l'immaginazione emozionata del lettore, mentre invece la vicenda di Victor Ward ci porta ad una crescente eccitazione dei riflessi precorticali, scaraventandoci prima in un abisso di orrore e poi in un universo incomprensibile; si perdono i sensi dolcemente coccolati dagli aromi dolciastri di cocktail mentre catering a base di chili di sushi burroso vengono consumati sui bordi di passarelle dove uomini e donne splendide azzerano le distanze sui polverosi tappeti di coriandoli, nel perimetro di quella che è una non meno insidiosa illusione che ci lascia inaspettatamente abbacinati. Una tragedia attuale che ha solo aperto la porta sbagliata e si è trovata sul palcoscenico di una farsa con i suoi sconcertanti oggetti di scena: un set, una troupe di fantasmi, luci di scena e una camera danzante sopra un deserto di fondotinta.
Tuttavia attraverso tutto questo inutile splendido orrore di cui, davvero, oggi non sentiamo il bisogno, rimane uno dei più bei romanzi di fine millennio che ho letto con crescente inquietudine sorprendendomi dal come sia ancora trattato come un oggetto quasi dimenticato, mentre l'infinita filiera editoriale del rinnovato genere erotico (in glamorama l'erotismo è ovunque ma rimane confinato sullo sfondo di altre vicende e diverse inquietudini), inutilmente e inadeguatamente sviscerata in mille sfumature, continua a macinare miliardi di royalties.
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Ho ordinato un libro nuovo eppure sembra usato.
Il libro all’interno è ok, ma perché la copertina sembra sporca e vecchia? Non ho ordinato una versione usata, eppure sembra che lo sia.
